Un po’ road novel un po’ saga familiare Volevo essere Hemingway di Angelo Camerini, nostro amato freewheelin, torna con lo stile spontaneo e colloquiale dei precedenti lavori, con il piacere di raccontarsi e la voglia di socializzare le proprie memorie contro l’imperante globalizzazione da social, ostile ai sempre più numerosi e frettolosi consumatori in eterna modalità Wikipedia.

Senza seguire un approccio cronologico, in costante dimensione biografica,  indifferente a qualsivoglia ammuina paraletteraria, nel primo racconto La traversata, si lascia guidare dalla suggestione delle schiacciatine (versione toscana delle più celebrate proustiane madeleines) e rievoca uno dei suoi soggiorni a Forte dei Marmi, luogo come ognun sa di devastante snobismo, “un mito che non mi è consueto” direbbe Guccini.

In quel contesto, paradiso di auto carrozzate Pinin Farina, si presenta con una 127Special acquistata da uno sfasciacarrozze per centomila lire, in veste di #fidanzatoinprova, all’occhio professionale e perplesso del possibile suocero, uomo che non scherzava in fatto di senso premonitore di disgrazie.

Il quadro antropologico che gli suggerisce il Luogo, vera antitesi del vagheggiato Macondo, fatta salva la generosa ospitalità, è influenzato dalla suprema arroganza dei bagnini, occhiuti custodi del litorale, che arrivano ad impedire persino il diritto di affogare, nonchè dalla sbalorditiva mancanza di umanità degli amministratori che negano anche l’ombra ai locali vucumprà.
Tutto ciò esalta nel Nostro le sempre vive rivendicazioni umanitarie, l’avversione alle ingiustizie di classe, l’insofferenza agli squilibri del mondo, in un crescendo di marca sessantottesca, poco apprezzata dai locali.

L’entusiasmo della mitica Paola, fidanzata ad interim, indomita musa fin dalla tenera infanzia di riti e miti locali, nota per sbalorditive prese di posizione, non vale a trattenerlo dal pianificare un viaggio in Bretagna, quanto avventuroso non vogliamo spoilerare, basti sapere che spesso gli sfugge il controllo degli eventi, precipitandolo  in situazioni di alta criticità e rapida metamorfosi da paradiso a inferno.
Comunque dotato di indomabile dinamismo, heghelianamente convinto che il caos sia preludio di ogni nuovo inizio, raggiungerà a piedi in pieno agosto  Sainte Foy de Tarantaise (!?!) tra perplesse marmotte, ladri di sacchi a pelo e vitelli dotati di insondabile aggressività.

Sappiamo che Angelo appartiene a quella ristretta categoria di lettori prima che scrittori, come evidenzia il secondo racconto, Natale a casa Camerini con cui ci porta sui sanpietrini bianchi delle vie aquilane, all’interno del maestoso palazzo di famiglia, tra le nonne Adriana e Marisa di diversa estrazione sociale ma entrambe graniticamente ignare di pratiche montessoriane, tra andirivieni di donne di servizio; precari equilibri fraterni giocati su tappeti di inquietante fisicità felina; cugine poco loquaci ma procaci, come Isabella di conturbante bellezza adolescenziale e l’adorabile Nennella di vulcanica vivacità sempre presenti nella sequela di ritualità natalizie, all’ombra di imponenti presepi, come ricordano anche alcuni stralci del libro La grande Giovinezza della zia Giovanna Napolitano inseriti nel testo.

All’insegna di una costante ricerca di leggerezza di scrittura e di tono,  Camerini rievoca le complesse dinamiche sociali e familiari davanti ai banchetti di robusta cucina abruzzese e svela come i suoi primi interessi compositivi siano nati dalla suggestione del padre, prolifico verseggiatore di mottetti natalizi in gara col nonno don Angelo.
Non dimentica l’influenza della madre, intellettuale creativa, insofferente di ritmi provinciali, collaboratrice di Paese Sera, cui deve il ribellismo alle convenzioni borghesi, lo scarso interesse per lo Sci oltre all’uso corretto del congiuntivo e la passione per la letteratura.

E proprio da queste memorie apparentemente minute prende forma l’intero spirito del libro: un viaggio libero, divagante, fatto di incontri, paesaggi e frammenti di vita che si rincorrono senza l’ossessione della cronologia ma con quella ben più rimarchevole e insindacabile della memoria personale.

Forse il vagheggiamento di fidelizzarsi una corposa platea di lettori, con conseguente spartizione di royalities, lo porta con il terzo racconto a rivolgersi  alla platea degli amanti dei Bar Storici di quartiere in inarrestabile sparizione e agli sparuti drappelli di ecologisti chiamati a raccolta in difesa dell’ultimo lembo di verde ai piedi di Monte Mario per montante gentrificazione di Prati.

Camerini racconta con leggerezza, ironia e una certa inclinazione al passo laterale, privilegiando una narrazione che procede per lampi, episodi e libere associazioni, offrendo a chi legge un piccolo atlante sentimentale di luoghi, tempi e persone.