Entrare nello spazio narrativo di Giordano Meacci implica da subito l’abbandono del mondo circostante e l’immersione totale in quella che è la biblioteca che ciascuno di noi ha in testa.
Che certo non è l’immensa cosmopolita biblioteca che ha in testa il Meacci (autore, aliènimo, curatore, saggista, critico…) ma che ci spinge a metterci confidenzialmente ed entusiasticamente al suo fianco per intraprendere un viaggio tra rimandi culturali, nostalgie del passato, premonizioni del futuro, audacie verbali, universi concettuali in progress.

Giordano Meacci torna con Anarchica la morte, dopo dieci anni da Il cinghiale che uccise Liberty Valance candidato allo Strega nel 2016, sulla scena letteraria e conferma la straordinaria capacità di dare spessore e unicità ai riferimenti culturali e spazio all’autonoma creativa capacità affabulatoria.

Alieno da sentimentalismi spiccioli, forte di uno stile visionario di fascino cinematografico/letterario, soggiogato dalla musicalità della prosa endecasillabica (vedasi l’incipit “Quan/do l’ul/ti/mo tra/mon/to/ bus/sò/ alla porta del cielo deserto, il colpo fu talmemte forte da far penetrare spazi di notte nel cuore arancione del crepuscolo”), inguaribilmente affetto da nostalgia per la lingua colta e/o dall’apertura alla contemporaneità culturale pop, tra sonorità wagneriane e nostalgici trascinamenti argentini, lascia stupefatto e, se volete, anche un pò smarrito chi legge, davanti a questo immaginario nostalgico che da forza al presente e getta luce sul futuro in retromaniaca tendenza.

Come tra tutto ciò Meacci riesca a volteggiare con disinvolta perizia e grazia, in perfetto equilibrismo per tutte le 312 pagine di Anarchica la morte, spetta a chi legge scoprirlo.
Molto piacevolmente, sia detto.